A mãe!... chega a melancolia.

Tinha morrido sem o entender.
Os tempos eram revolucionários. Duros para a geração dela.

Inevitável foi lembrar os tempos da praia livre, dos acampamentos, das violas, das trocas filosóficas, do fumo, do vinho...das flores.

- Nós não tínhamos vergonha de uma flor na mão, nem pudor da nudez que os outros proibiam. Nós sabíamos Ser!

Manolis Tsantakis.

Tanta memória a vir à tona a rodos! Imagens sobre imagens, sinestesias, essas sensações que trazem cheiro cor som e paladar, como a daquela rocha ali à frente e o perfume intenso do corpo de Irene a invadi-lo.

- Que será feito dela?

Depois, arrependido, continuava o seu monólogo no nevoeiro:

- E isso interessa? Nada anda para trás. Eu fui-me embora. Sou hoje um burguês bem sucedido, respeitado na Ilha. Arredondei arestas como o mar faz aos contornos desta terra. Só não casei como a minha mãe queria...

De novo a mãe. Era assim nos regressos, depois abrandavam as memórias e perdia-se no meio do novo que houvesse, na terra onde nascera.

at Cepolina

Mas os sentidos tinham despertado com o odor a maresia e árvores e o rarefazer do ar, agora que subia...

- Irene! porque nunca foi possível repetir-te em nenhuma outra mulher?

(segue)